Não me lembro quando começou a bater.
Primeiro pensei que era o papel.
Velho, húmido, condenado a ranger como osso antigo.
Mas não: batia.
Não como algo vivo... mas como algo que espera.
O pergaminho estava aberto na minha frente, e embora eu juro que não lhe tivesse tocado, a tinta parecia recente, como se tivesse acabado de ser escrita com uma mão que ainda não tinha nascido.
O desenho ocupava a página inteira:
um círculo dentro de outro círculo e dentro desse outro nome que não deveria ser pronunciado.
As letras não pertenciam a nenhuma língua que eu conhecesse, mas minha mente as compreendia da mesma forma. Não se lê com os olhos — pensei —, eles se lembram.
Então eu vi-o.
Não veio do papel.
Sempre estive lá.
A figura não tinha rosto, mas olhava para mim. Não tinha boca, mas falou comigo. Seu corpo era formado por linhas de invocação, selos incompletos e números que não somavam, mas exigiam ser resolvidos.
Cada símbolo era uma pergunta que eu não queria resposta. Cada curva, uma blasfêmia delicada.
“Não fui desenhado para me invocar”
“Fui desenhado para que eu nunca pudesse ir embora. ”
Senti algo na pele. Sem frio. Sem calor. Memória. Como se meu corpo se lembrasse de algo que minha alma jurara esquecer antes de nascer.
O círculo inferior — o mais complexo — girou.
Não fisicamente. Virou dentro de mim. E percebi a verdade que o manuscrito escondia:
não selou demônios.
Testemunhas seladas.
Todo leitor era um sacrifício silencioso. Não de sangue, mas de fronteira. Porque depois de ler, você não sabe mais onde Deus termina e onde começa o que o imita. Você já não distingue se a voz que fala com você em sonhos é oração... ou resposta.
Queria fechar o livro.
O livro fechou-me.
Vi cenas que não eram visões: eram memórias futuras.
Altares levantados com boas intenções.
Orações que abriam portas.
Nomes sagrados usados como chaves sem fechadura.
E no centro de tudo, a figura do pergaminho, crescendo não em tamanho, mas em autoridade.
“A fé é a invocação mais poderosa”, disse sem dizer.
“Porque ele não precisa de símbolos... Apenas entrega. ”
Quando acordei, o manuscrito tinha desaparecido.
Mas o círculo sim.
Não na mesa.
No chão.
Traçado com precisão impossível.
E percebi, com um terror que não grita mas aceita, que a história não tinha sido escrita para mim. Eu tinha sido escrito para ela!
Desde então, sempre que alguém lê esta história, algo se completa.
Não sei o quê.
Não quero saber.
Só sei uma coisa:
Se essa história ficou na sua pele, se sentir que algo está te observando enquanto você acaba de ler, se você duvida por um segundo se isto foi ficção...
Então o manuscrito ainda está aberto...
E ele já leu para você!
Autor Steven Anel e Misterios Ocultos
Direitos autorais ©️ Propriedade Intelectual
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