O martelo foi-lhe dado solenemente, mas ninguém lhe disse que o erro muitas vezes lhe partiria os dedos. Dalta parecia-lhe uma pena de espírito, mas rapidamente acabou por ser uma lâmina afiada à beira do entusiasmo. Mestres passaram por aqui. Ou pelo menos era assim que eles chamavam.
Definitivamente em sapatos e cheios de graus, eles usavam seus medalhões como graus de mérito moral.
Há muitos anos que não lascam uma pedra, mas falaram bem sobre moagem. Outros estavam fazendo discursos memoráveis sobre o silêncio.
Todo mundo parecia convencido de que, assim que você subia as escadas, você aprende a baixar o olhar para aqueles que ficaram em baixo.
Mas a pedra bruta, trazida tão rápido, não cabia em lugar nenhum.
Era muito angular para os cantos entre as pedras velhas e muito áspero para as paredes cuidadosamente trabalhadas.
Então ela foi deixada lá, numa cabana do canteiro, onde os grandes planos são ignorados e os ideais tropeçam da poeira do dia-a-dia.
O Mestre-Aprendiz (porque os papéis muitas vezes ficam confusos neste teatro) começou a se perguntar: por que devemos testar com definições o que também não podemos expressar claramente?
Por que pedimos sabedoria onde nós mesmos só oferecemos aparência?
Por que construímos muros de orgulho e gesso com desprezo, em vez de abrirmos portões com boa vontade?
Porque eis que é mais fácil ser guarda de um portão fechado do que guia de uma estrada aberta.
É mais confortável dar a impressão de que você subiu a montanha, do que voltar atrás por aquele que se perdeu na primeira curva.
Mas o Templo não é construído com superioridade.
Nem silêncio, nem gestos solenes e olhos cegos.
Ele é construído com trabalho, sim, mas também com inteligência, com entendimento, com humor sutil de quem sabe que nenhum grau escapa de você mesmo.
Então, num canto, a pedra bruta começou a vibrar facilmente.
Ela não estava a polir.
Estava ficando encharcado.
Não por fraqueza, mas por uma forma superior de entendimento que a perfeição não é o canto arredondado, mas o reconhecimento do canto que precisa ser entendido.
E num futuro mais humano, talvez chegue o dia em que os Mestres não vão mais gritar lá de cima, mas vão descer para aprender com os erros dos pequenos.
O dia em que um Estudante se tornará Mestre não pelos graus, mas pelo cuidado com que ele vai pegar outras pedras brutas, não pela glória, mas pela luz.
E então, talvez, a Maçonaria se lembre que foi construída não como uma fortaleza de orgulho, mas como uma oficina aberta sob as estrelas.
Esta história não é apenas um jogo de símbolos e ironia refinada, mas um sinal dirigido àqueles que deveriam entender que as pedras não são trazidas apenas para decoração.
Eles são escolhidos cuidadosamente, são recebidos com responsabilidade e principalmente, não olham para um canto do canteiro só porque não se encaixam imediatamente.
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